Jason Fox

Skips, traductions de skips et autres

notation: 0+x

Objet # : SCP-XXX-FR

Niveau de menace : Orange

Classe : Sûr

Procédures de Confinement Spéciales : SCP-XXX-FR est actuellement confiné au site Aleph.
SCP-XXX-FR doit être confiné dans une cellule pour humanoïde standard de six (6) mètres sur quatre (4) mètres. La cellule doit être équipée de sanitaires spéciaux aménagés pour le sujet.
Un conduit de ventilation doit être installé, hors de portée de SCP-XXX-FR, pour prévenir les risques d'asphyxie, si la porte de sa cellule venait à être affectée accidentellement. La surface du sol de la cellule doit être capitonnée pour permettre à l'entité de dormir convenablement.

SCP-XXX-FR, doit être nourri par un membre du personnel ayant reçu des instructions précises concernant le mode de fonctionnement de l'anomalie affectant SCP-XXX-FR. La nourriture doit être versée directement dans sa bouche, sans qu'il n'y ait de contact entre l'objet ayant servi à nourrir le sujet et SCP-XXX-FR.
Lorsque l'entité doit effectuer un test, un membre du personnel armé doit l'escorter jusqu'à la salle de test, tout en maintenant une distance de sécurité d'au moins deux (2) mètres.

Une autorisation doit être demandée au Dr. Falcovert pour toute interaction ou discussion avec SCP-XXX-FR.

Description : SCP-XXX-FR est un humanoïde mâle de type caucasien, âgé de 26 ans, originaire du Nord de la France et mesurant 1,76 m pour 62 kg. Il a les cheveux bruns et les yeux marrons. Le sujet possède un casier judiciaire et de nombreuses plaintes avaient été émises contre lui, notamment pour dégradation de biens publics. Le sujet a adopté un comportement méfiant à l'égard de la Fondation, mais fut forcé de coopérer en raison de sa dépendance vis à vis de cette dernière.

Son anomalie réside dans sa capacité à changer les objets avec lesquels il rentre en contact direct, ou par le biais des vêtements qu'il portait lors de l'incident qui a provoqué son anomalie, en peintures murales. Ces peintures représentent une version anamorphique de l'objet touché par le sujet, dont le point de vue nécessaire à la vision normale de l'objet se situe à l'endroit exact où se situait
SCP-XXX-FR lors du contact. Des tests récents montrent qu'il ne peut affecter que les objets dont le poid ne dépasse pas les 90 kg, ou dont la taille est inférieure à 5 m3. Les tests effectués montrent également qu'il semble y avoir une limite à la taille de l'anamorphose obtenue par la transmutation. La limite fut définie comme un cercle d'environ 8 m2.

SCP-XXX-FR fut retrouvé enfermé dans sa voiture, devant son domicile, aux environs de [DONNÉES SUPPRIMÉES]. Le volant de sa voiture ainsi que les poignées des portières étaient transformés en anamorphoses. Lorsque l'intérieur du logis de SCP-XXX-FR fut fouillé par la Fondation, elle fit la découverte d'une pièce dont l'entrée était grossièrement dissimulée derrière une armoire. La pièce en question est recouverte de peintures murales, la plupart possédant des propriétés anormales insignifiantes. Toutes ou presque étaient accompagnées des initiales AWCY. La complicité de SCP-XXX-FR avec le groupe d'intérêt "Et Maintenant On Est Cool" a été démentie par le sujet, celui ci cherchant probablement à protéger l'un de ses contacts.

Contes et traductions de contes

Le trio passa la frontière allemande dans l'après-midi. Sur le siège arrière, du côté de la fenêtre droite, la jeune femme dormait, sa tête tombant sur son épaule. Une main passa alors à sa gauche, et s'empara d'une bouteille de bière, avant de revenir vers l'avant du 4x4. Le chien allongé de l'autre côté de la boite, à moitié assoupi, remua légèrement.

- Antonio ?

- Non merci.

Les deux amis étaient encore tendus, même si plusieurs heures s'était écoulée depuis le sauvetage de Chevêche. Sur la place du mort, le caporal jeta la tête en arrière, pour faire couler le liquide rafraîchissant au fond de sa gorge. Il déglutit. Ça ne s'était pas bien passé. Il savait que la Louve serait plutôt satisfaite, mais ses critères différaient de ceux de Koop. Pour elle, la marchandise était intacte, et les français n'avaient pas laissé de trace pouvant les relier à la Krasnaya, ni mener la Fondation sur leurs traces. Cela correspondait même sans doute à sa vision d'une mission se déroulant de manière idéale. Certains professionnels de l'enlèvement auraient exécuté volontairement la même mission de cette façon.
Si les deux agents étaient conscient de cela, ils restaient cependant éprouvés psychologiquement. La pseudo-réussite de leur mission leur procurait un léger réconfort, mais des doutes vis-à-vis de celle-ci revenaient les tarauder.
Qu'est ce qu'elle valait, cette fille, déjà ? Est-ce qu'elle serait capable de bosser ?

- Putain, tu te souviens de son air quand on a démarré ? Elle était tellement terrifiée que j'ai eu la trouille qu'elle s'évanouisse. Tu pense qu'elle va vraiment coopérer avec nous.

Xavier se tourna vers son ami. Il avait suivi un raisonnement plus ou moins parallèle au sien.

- J'en sais rien. Mais au pire, c'est la Louve qui l'a choisi, on l'a amené, on a fait notre boul… Merde. J'ai l'impression d'essayer de me rassurer en pensant comme une machine.

Il jeta un autre coup d’œil au siège arrière. L'impression de fragilité qui s'en dégageait était impressionnante d'une certaine manière. Son compagnon au volant reprit :

- Écoute, la mémoire va sans doute lui revenir, et il n'y a pas de raison pour qu'elle ne coopère pas. La Fondation l'a abandonné, pour la coller là, avec un connard tyrannique. On l'a observé pendant deux jours, ça se voyait qu'elle détestait ce…

Il déglutit, puis changea de sujet.

- Tu t'y connais en mémétique ? Qu'est ce qu'on peut faire avec, en fait ?

- Je m'y connais pas assez pour te répondre, mais j'ai déjà été en contact avec un objet anormal qui avait un effet mémétique. Une peluche qui te pousse à vouloir la bercer quand tu la regarde. C'était super désagréable, crois moi.

- Par contre, je comprend pas comment, avec un truc qui affecte uniquement ton esprit, tu peux tuer directement une personne, autrement qu'en la poussant à se tirer une balle.

- Mmh. Elle pourra sans doute te répondre. Enfin j'espère, parce que sinon, ç'aura vraiment été une mission de merde.


Natali martelait la table de son index et de son majeur, en rythme avec les notes du piano de la chanson "Знаешь ли ты" qu'elle rejouait mentalement. Une chanson plutôt larmoyante, en décalage avec la réputation de la Louve. Ses subordonnés auraient été surpris. La chanson en elle même ne lui plaisait pas particulièrement, mais elle l'associait à des souvenirs plutôt heureux, aux côtés d'une des ses amies de longue date.
Son esprit était cependant tourné vers l'écran de son ordinateur, et de la liste de visages qui défilait sous ses yeux. Non, non, non, peut-être, non… Elle notait mentalement ceux susceptibles d'être récupérés. Utiles, mais ne nécessitant pas une surveillance approfondie de la part de la Fondation. Parmi eux, quelques gardes vétérans, dont l'expérience était bonne à prendre, des chercheurs de basses accréditations aux connaissances approfondies sur des sujets potentiellement intéressants. Elle leva ensuite les yeux. Le déserteur venait d'entrer.

- Vous aviez des idées sur la prochaine personne à secourir ?

Xavier devina la direction qu'allait prendre la conversation, et resta silencieux, faisant comprendre à la Louve qu'il savait que sa réponse n'aurait pas d'importance.

- Oubliez là. Je sens que cela va être l'un de vos camarades de beuverie, ou celui avec qui vous avez fêté le réveillon. Et pour le moment, d'une part, nous avons besoin d'autre chose, et de l'autre, ceux-là sont probablement sous bonne garde. Votre petit trio de justicier peut les oublier. Du moins, pour le moment.

Il acquiesça, crispé. Mais bon, il fallait tenter.

- Celui auquel je pensais est un excellent soldat, et il parle russe. Il a travaillé pendant dix-neuf ans au sein de la Fondation, et il peut vraiment être utile, rien qu'avec les informations dont il disp…

- J'ai lu le dossier du sergent Richelier. Et c'est non.

Merde.

- Pour le moment, j'en vois deux qui peuvent m'intéresser. Le spécialiste Tradel, et le docteur Chevêche.

- Tradel ? Ce type est un connard fini. Tout ce qui l'intéresse, c'est sa putain de fiche de p…

Natali soupira.

- Il a été en contact avec la plupart des anomalies qui pourraient intéresser mes relations dans le monde du mercenariat de l'anormal. J'en ai plus ou moins rien à foutre de ses relations avec vous et vos camarades. Ce qui m'intéresse, c'est ce qu'il sait.

- Je désapprouve. Il n'est probablement même pas capable de se souvenir de ce sur quoi il a bossé.

La Louve resta silencieuse pendant un instant.

- Vous réalisez que négocier n'est pas la chose à faire, dans votre situation.

- Ce n'est pas seulement vis à vis de moi. Ce type ne nous apporterait que des problèmes. Je l'ai côtoyé pendant près de deux mois, et il n'est pas passé un jour sans que je n'ai envie de lui coller un pain. Et il n'a aucune éthique, aucune loyauté. Un vrai Judas.

Natali n'avait pas envie de voir cette conversation s'éterniser.

- On y reviendra. Quand à Chevêche… Que savez vous d'elle ?

- Elle travaillait sur les mémétiques.

- Je le sais déjà, j'ai son dossier sous les yeux. Si je vous pose la question, c'est pour que vous m'appreniez des choses. À commencer par ses problèmes psychologiques. En détail, de quoi s'agit-t-il ?

Le français resta silencieux pendant quelques secondes, fouillant sa mémoire.

- Elle a un peu travaillé à Samech. Je ne lui ai jamais parlé, mais on m'a prévenu qu'elle était extrêmement timide. Pathologiquement. Et elle ne supporte pas le contact physique. À part ça, tout ce que je sais doit être sur son dossier. Elle est paraplégique, et c'est elle qui fait les agents mémétiques tueurs.

- On en arrive au point qui m'intéresse. Si elle est capable de faire ce genre d'agents, voir d'autres, elle est infiniment plus précieuse que Tradel, ce qui vous arrange. Mais tout est dans ce "si". Parce que je n'ai pas envie qu'on se retrouve avec une fille tétanisée, incapable d'articuler un mot, parce qu'il y a trop d'inconnus autour d'elle.

- Si elle a vraiment travaillé à la Fondation, ça ne devait pas être trop grave, non ?

- Sans doute. En tout cas, vous jugerez sur place.

- Donc…

La Louve l'interrompit.

- Oui, mais rappelez vous : Ce n'est pas par générosité, mais parce que je veux que vous soyez motivé. Je n'ai pas envie de vous voir lâcher l'affaire à la première occasion. D'ailleurs, les faveurs que je vous fait s'accumulent. Ayez tendance à ne pas l'oublier.

Le français salua Natali, et quitta la salle. En marchant dans les couloirs, il se fit aborder par Antoine.

- Koop ? Alors, pour Charles ?

- Non. J'ai demandé, mais c'est elle qui choisira ceux qu'on sauvera.

Son interlocuteur eu un mouvement d'humeur.

- Et merde…

- On pouvait s'y attendre. T'inquiète, on ira le chercher plus tard. La Fondation va probablement plonger encore plus dans le chaos, et on aura notre occasion.

- Ouais, sauf si le chaos en question pousse la Fondation à…

Le français déglutit. Il changea de sujet.

- Qui… ?

- Diane Chevêche. Tu vois, la fille en fauteuil roulant, qui bossait aux mémétiques.

- Vaguement. Je lui ai jamais parlé. Pourquoi est-ce qu'elle intéresse la Louve ?

- C'est elle qui faisait les agents mémétiques tueurs. Des trucs qui peuvent être programmés pour ne tuer que ceux que tu veux. Et qui sait, elle sait peut-être faire d'autres trucs. De quoi intéresser pas mal de monde.

- En effet. On part quand ?

Xavier réfléchit pendant quelques secondes.

- Il nous faudra un peu de temps pour nous préparer, et faire des plans. On ne va probablement pas arriver et repartir. On t'avais surveillé pendant plusieurs jours avant de…

Il hésita sur les mots

- …de te ramener. Donc je dirais qu'on a ce soir, et la journée de demain pour se préparer, et qu'on partira après-demain.

Antonio hocha la tête. Ils commencèrent à se diriger vers la chambre de Koop, qui leur servait de QG.


Diane ouvrit les yeux. Elle sentait son dossier vibrer, et la lanière d'une ceinture lui barrer le ventre. Un coup d’œil à droite sur l'autoroute qui défilait lui confirma qu'elle se trouvait dans une voiture en marche. Elle n'osait pas bouger. Elle tourna son regard vers l'avant du véhicule, pour voir les deux hommes qui l'avaient…
Sa respiration se bloqua, alors que la mémoire lui revenait. Il… et eux… et maintenant…
Les battements de son cœur s'accélérèrent, et elle se mit à haleter, la bouche entrouverte. Le conducteur à l'avant l'entendit et jeta un coup d’œil en arrière, avant de se tourner vers son compagnon.

- Hé, elle se réveille.

L'autre se retourna, l'air inquiet. Les yeux de la française filaient d'un point à l'autre du 4x4, avant de s'arrêter sur le berger allemand allongé à sa gauche, à côté d'un carton rempli de bouteilles de bières bon marché. Celui-ci était avachi, le museau sur les pattes, et avait les yeux ferm…

- Hé ? Excusez-moi, vous… vous allez bien ?

Le regard de la jeune femme revint vers le passager, coiffé d'une casquette. Elle hocha la tête, hébétée, la bouche toujours entrouverte. Sa gorge émit un son inaudible.

- Souvenez vous, on ne vous veut aucun mal.

Il se mordit la lèvre.

- Vous pouvez parler ? Est-ce que… est-ce vous vous souvenez de la Fondation ? La Fondation SCP ?

Elle acquiesça à nouveau, par réflexe, avant de baisser les yeux.

Attends, je m'en souviens ?

Des flashs lui étaient revenus lorsque son cerveau s'était mit à travailler à plein régime, sous le coup de l'adrénaline, mais c'était seulement sur le moment, et ceux-ci avaient glissé de sa conscience. Elle avait néanmoins le vague souvenir d'en avoir rêvé durant son sommeil. Une ville étrange, des longs couloirs blancs, et un bureau. Dessus, une tablette graphique "pour le boulot" et un pot à stylo. Des couleurs sombres, et une odeur de déodorant. Elle utilisait beaucoup de déodorant. Des images qui étaient incohérentes avec ses vrais… ses vrais souvenirs ? Maintenant qu'elle-y repensait, ceux-ci lui semblaient sonner faux. Comme si les émotions qu'elle avait ressenti durant la période "floue" de sa mémoire l'avait déserté, ou s'étaient progressivement atténuées, pour ne laisser que des informations froides, sans plus d'affect que si elle les avait mémorisé en regardant un film. Elle releva la tête, et voulu parler, mais à nouveau, aucun son ne sortit de sa bouche.

- Vous avez des souvenirs précis ? Des moments particuliers ? Est-ce que…

Le conducteur posa la main sur le bras de son compagnon pour l'interrompre et jeta un coup d’œil à la passagère avant de rediriger son regard vers la route. Il ouvrit la bouche.

- Écoutez, tout va bien. Je sort de ça moi aussi. Moi aussi j'ai perdu la mémoire, mais je l'ai retrouvé progressivement. Je vous le promets, ça va vous revenir, et on va vous aider.

Il baissa légèrement la tête, pensif, avant de la redresser.

- Vous avez travaillé dans une organisation appelée "La Fondation SCP". Cette organisation a pour but… d'emprisonner les entités anormales. Paranormales, si vous voulez. Cette organisation est implantée partout dans le monde. Dans chaque pays, il existe des "sites", des… bases, qui servent de piliers à la Fondation.

Le conducteur marqua un temps.

- C'est là que les entités anormales sont emprisonnées. C'est aussi là que les employés de la Fondation travaillent. Vous y avez travaillé, dans le département des mémétiques. Vous… ça vous évoque quelque chose ?

Elle ouvrit un peu plus la bouche, avant de se rendre compte qu'elle ignorait si elle allait dire oui ou non.
Le passager à la casquette lui jeta un regard inquiet.

- Prenez votre temps…

Elle avait l'impression de tenter d'attraper des poussières en suspension dans la lumière. Des fragments supplémentaires lui revenaient, et le fait que le récit du conducteur et l'approbation de l'autre ne lui semblent pas infiniment absurdes était révélateur. Mais malgré tout, s'accrocher à une image, une parole, ou une autre sensation lui semblait impossible. Crispant.

- Je… enfin j… je…

Parler n'était pas une sinécure pour elle, de manière générale. Mais là, ça représentait un effort herculéen. Au dessus de ses forces. Elle se contenta d'acquiescer, en espérant que le message global passe.
Les yeux toujours fixés sur la route, le conducteur reprit.

- Pour le moment, c'est tout ce que vous avez besoin de savoir. Vous avez travaillé au site… au site Samech, l'un de ces "piliers" avant d'être mutée à Aleph. Au site Aleph.

Ses mains se crispèrent sur le volant.

- À un moment, ils manquèrent d'argent. De beaucoup d'argent. C'est pourquoi ils prirent la décision de raser intégralement le site Aleph. Où vous travailliez. Ils ont effacé la mémoire de tout les employés. Dont moi et vous.

Il s'arrêta, comme s'il se rendait compte que son résumé, ou rappel, pouvait sembler tiré d'un film de science-fiction, aux oreilles de la jeune française. Mais elle écoutait attentivement, avec un air un peu hébété, mais qui semblait être de mise, vu sa situation.
Il s'apprêta à reprendre son récit, puis jugea qu'il fallait mieux faire une ellipse, pour éviter de la replonger dans des mauvais souvenirs. Il enchaîna donc sur leur situation présente.

- On va vous ramener en lieu sûr. En ce moment, on passe près de Francfort, en Allemagne. Notre direction, c'est la Biélorussie. L'est de la Biélorussie. Il y a une petite organisation nommée la Krasnaya, qui… qui peut vous aider.

Les deux hommes à l'avant échangèrent un regard entendu. Ils allaient lui laisser le temps de digérer tout ça, avant de reprendre. Koop se recala sur son fauteuil, et regarda leur passagère dans le rétroviseur. Elle semblait accuser le coup. Elle réussit cependant à émerger de la marée d'information qu'elle recevait pour poser une question.

- M… mon… fauteuil ?

Xavier eut un léger sourire.

- Il est dans le coffre. Rassurez vous, on n'est pas parti sans.

Elle ferma les yeux, tentant d'organiser un peu ses souvenirs.


Alors, c'était…

Elle se redressa, et se pencha au dessus de son accoudoir, en tendant un bras vers le plan de travail. Elle s'apprêta à saisir le bol d'abricots, avant de tourner les yeux vers celui de semoule.
La semoule avant… les abricots avant… merde.
Aucun des deux ne sonnait juste dans son esprit, malgré la longue explication que lui avait fourni Jérôme avant qu'il ne sorte faire les courses. L'appeler étant hors de question, elle devait impérativement s'en souvenir. Son regard passa du bol au contenu orange, à celui au contenu jaune. Semoule, abricots, semoule…

Allez… La semoule d'abord, c'est plus logique.

Elle attrapa le bol avec difficulté, puis revint vers le moule, et s'apprêta à verser la semoule, avant d'interrompre son geste brusquement, en se souvenant d'une information supplémentaire. Le sucre, il fallait d'abord mélanger le sucre avec la semoule. C'est ça. Elle jeta un coup d’œil à droite et à gauche, avant de lever les yeux, et de pousser un gémissement de découragement. Le dernier étage de l'étagère. Elle pouvait tirer une croix sur le sucre. Elle hésita pendant quelques secondes, avant d'ajouter la semoule. Elle leva les bras, le moule étant au niveau
de sa tête, et versa maladroitement le contenu du bol, renversant plusieurs grains sur le sol.

Bon, merde. Ça ira.

Elle se débattit encore quelques minutes avec les différents ingrédients, puis enfourna le tout, à moitié satisfaite du résultat. Enfin, elle n'en avait pas grand chose à foutre. Elle roula jusqu'à sa chambre, et se pencha en avant pour chercher ses écouteurs dans un tiroir. Une porte claqua alors qu'elle venait de mettre la main dessus. Jérôme était rentré.

- DIANE !

Elle voulut lui crier quelque chose en retour, par réflexe, mais elle n'en était pas physiquement capable. À la place, elle émit un son inaudible. Il continua de crier. Ce n'est pas qu'il ignorait qu'elle ne pouvait pas lui répondre, ou arriver rapidement devant lui. Juste qu'elle "pouvait faire un effort" pour lui faciliter la vie. Il avait une tendance, sans doute profondément ancrée en lui, à imaginer que si tout ne coulait pas de source, la faute en revenait aux autres. Son vocabulaire se limitait souvent à "je demande pas grand chose" ou "ça te dérangerais tant que ça de faire ce truc ?". Cependant, dès qu'un effort minime était requis de sa part, la tâche devenait titanesque, et les plaintes pleuvaient. Enfin…

- DIAAANE !

Elle roula vers l'entrée, la tête baissée, en soupirant. Jérôme leva les yeux au ciel à son approche. Il ne dit rien, mais le message qu'il cherchait à faire passer était transmit. Elle aurait aimé lui répondre de la même manière, mais elle avait du mal avec le langage corporel. Elle avait du mal avec beaucoup de choses.

- Mmmh.

- Je dois repartir d'ici une heure, t'as fini le gâteau ?

Elle hocha la tête. Il était récemment entré dans une association caritative, pour des raisons qui lui avaient échappé au début, mais qui s'étaient éclaircies lorsque une jeune femme d'au moins quinze ans sa cadette était venue lui rendre visite. Une fille qui lui avait semblé sympa, de loin (elle ne lui avait pas tellement parlé) mais seulement préoccupée par l'association. Aucune chance, Jérôme. Celui-ci semblait cependant confident, car il continuait de passer ses soirées là-bas.

Il se dirigea directement vers la cuisine, en la frôlant au passage, ce qui lui arracha une grimace. Son mépris pour son haptaphobie était l'une des multiples raisons pour lesquelles elle le détestait vraiment. Malheureusement, elle avait été placée sous sa tutelle juridique, parce qu'elle n'était visiblement pas apte à s'occuper d'elle même. Cependant, elle se demandait vraiment pourquoi ce salaud avait fait la procédure pour obtenir cette tutelle. C'était un cousin issu de germain de sa mère, ou quelque chose comme ça, mais elle le connaissait très peu. En tout cas, il en était maintenant responsable, mais ça n'avait pas l'air de lui faire très plaisir, et celui-ci étant aussi altruiste qu'une marmite en fonte, ça n'était sûrement pas par préoccupation pour elle. Elle retourna dans sa chambre et se pencha pour attraper ses écout…

- DIANE ! Putain ! T'étais obligée de foutre de la semoule partout ?

Non. mais je pouvais pas…

- Nan parce que t'es sympa, mais en plus, visiblement, c'est moi qui nettoie !

Ce con… elle attrapa un stylo et un post-it et roula vers son bureau, pour entamer un agent. Un simple neutraliseur, qui devrait quand même lui faire un choc un peu douloureux, pour lui donner une leçon. D'abord les tracés d'ouverture, qui exacerberaient sa sensibilité à la combinaison de symboles qui…
Elle lâcha son stylo et recula vivement. Qu'est ce que c'était que ce bordel ? Elle avait eu un déclic sous le coup de la colère, mais ce à quoi elle avait pensé n'avait aucun sens. Ou du moins, avec du recul, ça semblait n'en avoir aucun. Et pourtant, tout semblait logique. Comme un mécanisme de moteur complexe qu'elle connaissait parfaitement.

Je… les déclencheurs… la zone cérébrale ciblée… la transmission de l'effet mémétique…

En surgissant dans son cerveau, ce dernier terme, lui fit l'effet d'une décharge électrique. Qu'est ce qui lui arrivait ? Une partie de son esprit tentait de contenir le flot d'information et d'organiser les parcelles qu'elle en tirait, tandis que l'autre, plus proche du subconscient, s'extasiait de la découverte de cette source. Elle ressentait une légère sensation de puissance. Elle décida, après un court-instant de pensée irréfléchie, de se concentrer sur ce flux, et de finir ce qu'elle avait commencé.

Elle baissa les yeux sur l'assemblage de symboles qu'elle venait de tracer. Un agent neutraliseur… un agent mémétique neutraliseur. Formuler ce terme de manière précise dans sa tête l'aida à créer un point d'ancrage dans sa confusion, et d'autres termes vinrent s'y accrocher. Une structure se développait, et ses doigts reproduisaient son équivalent tracés à l'encre sur le post-it. Des symboles servant à exacerber la sensibilité de l'esprit à la suggestion mémétique, à la manière d'un numéro d'hypnose, où l'artiste plongerait ses sujets dans une transe préalable, avant d'entamer la séance. La comparaison qui venait d'être évoquée par son esprit ne venait pas d'elle, mais pas moyen de se souvenir de celui qui la lui avait apprit.

Sans doute celui ou celle qui m'a apprit à faire ça…

Des réflexions surgissaient dans son esprit entre deux traits. Elle gardait à l'esprit sa volonté première, se venger de l'attitude de Jérôme envers elle, mais de nombreuses questions se glissaient également dans ces secondes où sa concentration se relâchait un peu. D'où venaient ces putains de connaissances ? Comment se faisait-il que celles-ci surgissent d'un seul coup, alors qu'elle n'avait aucun souvenir relatif à celles-ci ? Comment pouvait elle utiliser un dessin pour assommer ce type ? Avait-elle pété un câble ?

Néanmoins, elle acheva la mosaïque de symboles, et, à nouveau focalisée sur la colère qu'elle ressentait envers Jérôme, sortit de la chambre et roula vers le salon, où il était, sans aucun doute affalé sur un fauteuil, en train de lire un bouquin à l'eau de rose (il avait un goût certain pour ce genre de littérature, en contraste sérieux avec l'image qu'en avait Diane). Elle se pencha dans l’entrebâillement de la porte, le post-it à la main. Il lui tournait le dos, son crâne dégarni surgissant du dossier d'un fauteuil antique. Elle s'approcha de lui, tout en gardant une certaine distance. Elle voulut l'appeler, mais le son se changea en un léger souffle. Elle se contenta d'un "hé".

- Hé !

Il se retourna, avec son perpétuel air agacé, et elle leva le post-it devant ses yeux. La suite, elle la connaissait, tout comme elle savait quel traits tracer. Il allait rester en arrêt pendant une seconde, le temps que les déclencheurs fassent leurs effets, puis les symboles transmettant l'effet mémétique prendront le relai en une fraction de seconde, ses yeux se révulseraient et son corps sera parcouru d'un spasme avant de s'effondr…

- Bordel de nom de… !

Non ! Cela n'était pas censé se passer comme ça. Il la regardait avec des yeux écarquillés, ses dents serrées, sa mâchoire inférieure tremblant de fureur. Il se leva en renversant presque son fauteuil et s'avança à grand pas vers elle. Elle retourna le post-it et regarda le symbole.

Putain, je… la zone cible… j'ai… j'ai raté le… et…

Il l'empoigna par le bras, en lui arrachant un cri strident, et déchira le post-it, avant de retourner violemment son fauteuil et de la pousser avec force vers la porte d'entrée. Elle se débattait, en proie à un mélange de souffrance et de terreur causé par le contact presque direct avec la main de Jérôme.

Ils franchirent le seuil. Elle hurlait à pleins poumons, mais la maison se situait en pleine campagne, à plusieurs kilomètres de toute habitation ou agglomération. Elle sentit le choc d'un obstacle remonter dans la partie haute de son corps, et vit que sa jambe inerte avait heurté la porte de la voiture. Il se pencha au dessus d'elle, et elle pencha tout son corps en avant, protégeant sa tête en la couvrant de ses mains.

Celles de Jérôme l'empoignèrent par son sweat, faisant jaillir de ses entrailles un hurlement encore plus strident et douloureux que les précédents, la jetèrent sans ménagement sur la banquette arrière, et claquèrent la portière. Elle entendit le coffre s'ouvrir, et son fauteuil être chargé à l'arrière.

Elle tremblait de tout son corps, repliée sur elle-même. Il revint à l'avant, et s'installa au volant, son visage exprimant toujours une fureur froide. La voiture démarra.

Les cris de la jeune femme n'avait cependant pas résonné dans le vide, et un micro dissimulé dans les fleurs bordant la porte les relaya jusque à ce qu'il fut perçu par deux hommes installés non loin d'ici. L'un d'entre eux, arborant une casquette militaire, avait collé son œil à une lunette d'observation à très longue distance dès l'instant ou son téléphone avait fait écho aux hurlement. Il avait ainsi assisté à la scène, et au moment où le moteur de la voiture rouge commençait à vrombir, il avait crié quelque chose à son compagnon, et les deux avaient bondi dans leur 4x4 comme un seul homme, avant d'emprunter la même route que l'autre véhicule.


Les lumières des lampadaires en mouvement se reflétaient sur les yeux humides de la française. La joue collée contre la vitre, elle ruminait les fragments de souvenirs qui lui étaient revenus. Seuls quelques uns semblaient "complets", d'autres n'étaient que des sensations fixées sur rien, ou des images fixes de certains endroits.

Fiche de personnage

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Nom : Diane Chevêche

Âge : 27 Ans

Hiérarchie : Accréditation de niveau 2

Département : Département scientifique. Sous-département mémétique.

Poste : Chercheuse. Spécialisation en effets mémétiques visuels. Chargée de la création d'agents mémétiques tueurs.

Description physique : Yeux marrons, Cheveux courts (teints en vert), Peau pâle, 1m69, mince, musculature faible. Victime d'un accident vasculaire cérébral à l'âge de 6 ans, la spécialiste chevêche est paraplégique, et se déplace donc en fauteuil roulant motorisé. Porte fréquemment des sweats-shirt à capuche.

Profil psychologique : Dotée d'une importante timidité, la spécialiste Chevêche semble posséder des difficultés à créer des liens, et n'entretient de réelles relations amicales qu'avec son entourage proche et certains de ses collègues. De plus, celle-ci souffre d'une forme marquée d'haptaphobie (phobie du contact physique).

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